Cae la noche
Tal vez al anochecer, cansado de caminar, uno se acomoda en el palanquín y en la cresta de un cerro pasa por un portalón de piedra. Imposible saber por qué se ha erigido un portalón en tan desierto paraje, lejos de la aldea más cercana. Los restos de una muralla imponente hacen pensar en las ruinas de una fortificación defensiva contra los enemigos de una dinastía olvidada. Y cuando uno atraviesa el portalón ve allá abajo el agua reluciente de los arrozales, cuadriculada como el tablero de una Alicia en el país de las maravillas, solo que en China. Y luego se ven las colinas redondeadas y vestidas por el follaje de los árboles. Al descender por los peldaños de piedra del paso elevado, tránsito de la carretera que va de una ciudad a otra, en las tinieblas que se van adensando, uno pasa por un bosquecillo desde el que ascienden los aromas nemorosos y fríos de la noche. Se deja de escuchar el paso medido de los porteadores; uno se queda sordo ante sus gritos cortantes, en el momento en que cambian las varas de un hombro a otro, así como se hace ajeno a la cháchara incesante o a la canción ocasional con que animan la monotonía de su caminar, pues los aromas del bosque son los mismos que emanan sigilosos del fértil terreno del condado de Kent cuando uno recorre los bosques de Bleane, y la nostalgia se apodera de uno por completo. Sus pensamientos viajan a través del tiempo y del espacio, lejos del aquí y el ahora; uno recuerda su juventud desvanecida sin rastro, aquellas esperanzas, amores apasionados, ambiciones. Si uno es un cínico, como se suele decir, y por tanto sentimental, acuden las lágrimas a sus ojos secos y reacios al llanto. Y cuando uno recobra el dominio de sí, ha caído la noche.
William Somerset Maugham
En un biombo chino
Viaje por la cuenca del río Yangzi
Tal vez al anochecer, cansado de caminar, uno se acomoda en el palanquín y en la cresta de un cerro pasa por un portalón de piedra. Imposible saber por qué se ha erigido un portalón en tan desierto paraje, lejos de la aldea más cercana. Los restos de una muralla imponente hacen pensar en las ruinas de una fortificación defensiva contra los enemigos de una dinastía olvidada. Y cuando uno atraviesa el portalón ve allá abajo el agua reluciente de los arrozales, cuadriculada como el tablero de una Alicia en el país de las maravillas, solo que en China. Y luego se ven las colinas redondeadas y vestidas por el follaje de los árboles. Al descender por los peldaños de piedra del paso elevado, tránsito de la carretera que va de una ciudad a otra, en las tinieblas que se van adensando, uno pasa por un bosquecillo desde el que ascienden los aromas nemorosos y fríos de la noche. Se deja de escuchar el paso medido de los porteadores; uno se queda sordo ante sus gritos cortantes, en el momento en que cambian las varas de un hombro a otro, así como se hace ajeno a la cháchara incesante o a la canción ocasional con que animan la monotonía de su caminar, pues los aromas del bosque son los mismos que emanan sigilosos del fértil terreno del condado de Kent cuando uno recorre los bosques de Bleane, y la nostalgia se apodera de uno por completo. Sus pensamientos viajan a través del tiempo y del espacio, lejos del aquí y el ahora; uno recuerda su juventud desvanecida sin rastro, aquellas esperanzas, amores apasionados, ambiciones. Si uno es un cínico, como se suele decir, y por tanto sentimental, acuden las lágrimas a sus ojos secos y reacios al llanto. Y cuando uno recobra el dominio de sí, ha caído la noche.
William Somerset Maugham
En un biombo chino
Viaje por la cuenca del río Yangzi
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